Blancura

  Ya es diciembre y blanca son tus calles, blanco el horizonte que ven mis ojos. Gris se han quedados los tonos que desentonan en la blancura, grises, y amarillas las luces.

  Es el último mes y esto es en todo lo que te has convertido, árida se ha vuelto la tierra en la que nacen tus hijos. No hay más que frío en tu ambiente, más que pasos rápidos, cabezas gachas y rostros agrios.

  Mes doce del año doce, fin del mundo para unos, comienzo de vida para otros. Año como otro cualquiera, con sus guerra, sus catástrofes naturales, sus dirigentes jugando al monopoli viviente de la especulación, personas dando un paso de vida tras otro. Año como otro cualquiera en el que la vida nació en demasiados individuos y dejó de exitir en otros tantos muchos de ellos, en el que las alegrías se han vivido junto con las penas. En el que el Mundo siguió fiel a su giro. Otro año, otro diciembre, otra nevada, otra ráfaga de frío, otra blancura de tus calles.

  He vivido tus cambios y Tú el deambular de tus habitantes.Tus gamas de colores se moldearon con las estaciones, como las personas nos moldeamos con los choques propulsados por la vida. Permaneces intacta, mientras a tus pies el pueblo se desangra por la escarcha de la humanidad. Te vistes con tus más bellas galas blancas salpicadas de pedrería de luces y mercadillos navideños, y en otro extremo de la Tierra algunas de tus hermanas te miran con ojos de pobreza y devastación. Es diciembre... y a pesar de todo yo sólo quiero palparte, ansiosa, con manos frías y recorrer palmo a palmo cada centímetro de tu significado.